tecatatau

2011-08-26T19:12:00.002-03:00

usquabae

meu maior adversário se faz de aliado

triturando as migalhas da minha alegria

transforma a minha coragem em covardia

meu maior adversário é silencioso e ninja

golpeia certeiro minha cabeça e a barriga
seduzindo a minha lucidez com sua insídia

meu maior adversário não existe

camuflado numa felicidade fugidia

e que me mata um pouco a cada dia

2011-08-09T14:06:00.000-03:00

com mar sob o céu de guaraqueçaba

o pequeno duplo de mim

repousa em outras órbitas

seus olhos infantis além

da força da minha gravidade

eu não sei se sinto saudade

para ser o que desejaria admitir

pois só posso observar sua galáxia

distante em meu vagar além de mim

e ainda que alcançasse sua estrela

minha lembrança chegaria derradeira

sem nenhuma experiência verdadeira

numa fria imensidão sem fim

2011-08-09T14:05:00.000-03:00

sabá

me aprisionei no gelo escuro do silêncio

de mãos dadas com o desamor e a morte

todas as portas fechadas num momento

mofadas paredes pálidas me acolhem

de todos os pecados sou suspeito

cortei a língua e o nariz com um estoque

e sei apenas esperar pelo tormento

não tendo tempo atroz me resta o nada

na memória eu guardei o esquecimento

e do alento da paixão meras escaras

fragmentos de uma vida em gafaria

se ficar ou se partir tanto me dara

2011-05-30T15:38:00.000-03:00

no jardim do éden

não há mais o pai que nunca houve

nem mesmo a mãe que nunca houve

não há mais avô que nunca houve

nem mesmo avó que nunca houve

não há irmão que nunca o houve

nem irmã que nunca a houve

tios tias primos primas na mesa grande

já que isso mesmo nunca houve

nem sequer amores há que nunca os houve

a cúmplice sensual que nunca amou

e que um belo dia sumiu e desatinou

para nunca voltar aonde nunca esteve

amigos se houvera nunca os houve

o cão fiel numa catadupa fria

alguém para partilhar a alegria

pois nem mesmo a alegria houve um dia

a obra prima nunca houve

o poema a canção bem acabada

nem mesmo a morte houve

enfim a vida fora apenas uma vocação suicida

2011-05-20T15:00:00.002-03:00

da série poemas ordinários

de cada amigo restou um encosto

em cada quina e a vida se me torna um estorvo

de cada amor a frase virou lodo

e o meu coração na saudade consumado

de cada citação uma verdade

e o que era eu do que sei é só saudade

2011-05-20T14:59:00.001-03:00

houri

Com a música do amor orquestramos a grande canção da existência.

Omar Khayyám

desejo meramente a calma

a paz cálida do teu corpo

onde amortalho o meu

com o impudor de um só ser

quisera crer que foste a maldição

e não a benção que me dilacera

quando a tua língua bífida

acelera a minha alma fermenta

não te quero sempre um furacão

quero a brisa da manhã benvinda

dos cílios dos teus olhos oblíquos

e o ronronar do teu íntimo

ao despertares do sono profundo

quando somos um sonho só mútuo e único

2011-05-20T14:58:00.002-03:00

flocos de pérolas

matilha que ladra vazia

a procura da rara iguaria

em andrajos mal trajados

tentando fugir da desgraça

acaso um passo além da fronteira

seria apenas uma agrura

ou a fuga fugidia da cultura

súbita lhe arrancaria os olhos

torta de vertigem ao ver tanta beleza

certa em seu caminho torpe

absorvendo toda a sorte de amores

acosumados a se consumir

não não adianta tentar fugir daqui

além do mar nada irá além do mau a pior

ainda que tente fazer de si o seu melhor

nada lhe resta senão existir

as afinidades eletivas

se afaste de mim

não somos iguais

menos mau

mal somos nada

ao menos se pudesse ler meus pensamentos

linda se recordaria que morrera aos bocados

a bela morte do cadáver ultrajado

celladoor

O facto de se estar vivo compensa aquilo que a vida faz a uma pessoa.

Salman Rushdie

explode-me o verso na cabeça

arrebentando as amarras que prendem meu infinito

aprendo a julgar como um menino

e já não necessito pedir perdão

destituo o tabu de ter irmãos

pois não lutamos com as mesmas armas

o quadrado retilíneo dos seus versos

não combina com as curvas da minha estrada

e com esta chaga maltratada

malbarato o artifício das palavras

quando num ranger de dentes característico

rasgo em mil pedaços nosso armistício

2011-04-12T15:16:00.002-03:00

Le rouge et le noir

L’amour de tête a plus d’espri sans doute que l’amour vrai.

Stendhal

de todas as maneiras da tua astúcia

a maior foi nunca saber que fora amada

sabiamente negando o louvor da palavra

cada pavor no termo verbo

mas haverá o dia em que negarei a melancolia

e conquistarei a perda da dor

então meu universo se reconsituirá

fermentarei o encanto num acorde lasso

farei do teu nome apenas mais um compasso

não será mais minha esta solidão

nós nunca seremos irmãos

na paz em pé na praça do ponto

desejarei nunca te haver conhecido

e de estar morto mas não voltarei atrás

não posso exigir de ti o que não me podes dar

uma mulher deverá crescer em mim e comigo

não conheço outro proceder em ti é o que consigo

2011-04-01T12:55:00.001-03:00

quanto à princesa e seu jardim elétrico

deixei deixar levar pelo delírio

e de considerar sua palavra

meu livre arbítrio forro do desejo

ousa arrancar as amarras da sua lavra

comigo sua casta foi de pejo

nua nenhuma canção se consumara

ainda que eu chegasse ao desespero

seco no fumo azul da marijuana

e porque então desdenhas meu apego

em verso franzo a fronte e a avassalo

não corro atrás da harmonia no beijo

nem contraponho a sua voz de contralto

2011-02-11T15:53:00.001-03:00

não fixarei seu nome
na minha história

já houve saúde e glória
lua crescente
lírio
abelha
e a pêra do príncipe
me levou ao limite

mas não a deixarei ao largo
mesmo que não hajamos consumado
um ato qualquer na esfinge
decifra-me só que não a devoro

tornei-me adepto do decoro
meus versos cantarão seu nome velado
serei sempre seu lacaio mais dedicado
liberta-me sendo a minha musa
para que nunca sejamos culpados

2011-02-11T15:52:00.002-03:00

ensaio de semiótica

o médico recomendou

“prudência com as destiladas
sob risco de um fim breve”

só não sei se ele se referiu
às bebidas
ou às mulheres

pois meu sótão
está cheio de símios

eles saltam de galho em galho
e só podem ser abatidos
a tiros

mas o que fazer
se deixei de ser
pistoleiro

antes de ter de comparecer
ao meu próprio enterro

2011-02-11T15:52:00.001-03:00

ars amatoria

License my roaving hands, and let them go,
Behind, before, above, between, below.

tem boi na linha sua vaca
e a cada vez que você me achincalha
tenho vontade de sacar a faca
e lhe arrancar os bofes
também sou chegado a carnes nobres

gosto de costela e de maminha crua
cheguei ao ponto de roer as unhas
na ânsia sanguinária de comer
não me importa que você seja um bufê
e eu prefira um cardápio à la carte

2011-01-24T19:00:00.001-03:00

depois de dilapidar o teu amor
espero que reste algo além do que sinto
ando funcionando por instinto
e aquela palavra tenho me negado

emocionalmente sou teu escravo
sempre como segunda pessoa
e nos acordes crus ainda ressoa
o teu nome e a tua pessoa

mas nos piores momentos o porre é advento
me liga a lida fria da vida
quisera estar além
do tormento do teu corpo quando gozas
e na tua lubricidade me desatas o nó
amém

2011-01-24T18:57:00.003-03:00

pra você não dizer que não te dedico poemas

aquilo que vem de ti
é o veneno da raça
não sei se faz bem a mim
a juventude me ultrapassa

a flor do teu corpo desperta
por certo o deserto e a dor
não quero amor
perder este cansaço

serei mais forte que o aço
na sofreguidão dos teus passos
serei uma ou duas vezes
o gozo nu de rezas no teu encalço

2011-01-17T14:58:00.001-03:00

a servidão do amor é teu corpo na pedra
esculpido na parede que desencarna
quando nada vale o poema em que me plagio
no engenho fugidio da tua lembrança

de que vale o verso se fizeste leito
sobre o monte das oliveiras
(não é teu sexo que me interessa
mas a aquitetura do teu gênio)

se viesses haveria pássaros e gerânios
em vez de eu boquiaberto a clamar o âmago
duma força que me desatina e corta
a alma
e me empurra pelas vielas tortas da memória

2011-01-10T15:03:00.003-03:00

pus meu coação na mesa
vazio no cárcere de incertezas

já não o sinto e nem sei dos versos do poeta
meu pavor o matou
junto com a perspectiva de felicidade

já não o sinto e preferiria estar cego
guria
a ver você ir pagar penitência

à deriva na esquiva do amor
a dor já não vem

faz residência em minha vida
junto a tua ausência

2011-01-10T15:01:00.004-03:00

sentado entre a gentalha no boteco
bebo uma cachaça de vinte e cinco centavos

à espera dum amigo tão fodido quanto eu
à espera dum inimigo que dê cabo disto
à espera duma megera pra esfolar-me a carne

dissipo ideias na fumaça do cigarro
que me alimenta as vísceras vazias
que à minha revelia teimam em viver

do fundo da cabeça me vem um noturno de chopin
num contraste obsceno
ao sertanejo que me estoura os tímpanos

tudo isso porque perdi a fé que nunca tive
porque me abandonei entre o restolho
e estas mãos magras que não pagam dívidas

tudo porque não pude ser divino nem sublime
e nunca soube ser um encantador de serpentes

enfadado planto no asfalto o passo inerte
me recuso o rumo de casa
me recuso a fretar esta carcaça

palavras pessoas mundo inútil que me fez fiasco
definitivamente agora entendo a solidão

2011-01-10T15:00:00.001-03:00

a capitã fugiu com um pirata e abandonou o barco

aqui fiquei apenas eu que sou um rato

junto com alguns barris de rum barato

impreciso arrastei a corrente errada

à deriva neste mar só fiz fiascos

seduziram-me sereias a triângulos nefastos

a tempestade me atirou ao penhasco

quebrou-me o lastro e a quilha

encheu os porões e rompeu escotilhas

é-me impossível navegar sem um rastro

um gosto um cheiro um tato

ou uma estrela que me indique o rumo

cansei deste mar revoltoso e deste céu escuro

colocarei fogo nestas velas e roerei os mastros

farei jus ao meu nome e serei apenas mais um náufrago

2010-12-01T14:05:00.002-03:00

nephesh

vens do caminho vitorioso
teu desejo se sobrepõe ao amor
fundado no prazer pensado no impulso

a libido cria obstáculos ao teu futuro
arruinado pela pilhagem da tua inteligência

teu fim quem sabe ainda seja rico
e te levará ao equilíbrio
se ouvires a voz do teu destino

2010-12-01T14:03:00.000-03:00

eu e o diabo na noite nublada

para antonio thadeu wojciechowski

a primeira vez que vi o diabo
foi numa esquina da cruz machado
me pediu fogo e perguntou se eu sabia algo do paulo otávio
negativei
então me ofereceu um bola gato por vinte pratas
desconversei e atravessei a rua

a segunda vez que vi o diabo
foi no gato preto degustando uma costela
o diabo se sentou e partilhou minha cerveja
depois sugeriu um programa a cinquenta pratas
negativei
então disse que ia de graça
no motel surtou
insistiu nas cinquenta pratas
depois chorou
se vestiu e disse que já voltava

a terceira vez que vi o diabo
foi no puteiro do deputado
sentou-se para conversar
entretido perdi a carteira
o diabo se levantou
levei umas porradas do garçom
e ele ficou com meu celular

talvez por eu não frequentar mais certos lugares
o diabo nunca mais me aparecera
meu velho o diabo é uma loira
por isso me converti às morenas

2010-12-01T14:02:00.000-03:00

havayoth

preciso encontrar uma estrada neste deserto
onde a areia se move e eu me fixo a noite
não é mais o lugar do viço há apenas um sol
que escalda as memórias e me esfola o sexo

(aquela mocinha branca me vira a cabeça
forja as qualidades que em mim desconheço
e superestima o que penso ser clichê
mas no dia seguinte me aponta um rifle)

preciso congelar novamente meu inferno ter
sonhos heroicos ao invés de pesadelos desejos
de não amor em troca do eterno não esperar ser
apenas capaz de rumar ao revés de mim mesmo

2010-11-12T12:18:00.002-03:00

a prova dos nove

sei que sairei daqui
e irei àquele bar
pedirei uma cerveja
e um dreher pra acompanhar

a caminho do dito bar
fumarei um hollywood azul
o verde causa impotência
e já está de amargar

depois de sentado e da quinta cerveja
depois de levantar vinte e uma vezes pra fumar
desligarei meu celular
(no dia seguinte direi que estava fora do ar
a culpa é da operadora
não adianta reclamar)

farei isso porque hoje
não quero papo
não quero amores tranquilos
e nem ser o bom menino
quero ser deixado pra lá

virarei a noite dando tiros
com meus amigos bandidos
que se dizem intelectuais

tomarei a saideira na padaria
pra não pegar o madrugueiro
meu olho está fora do lugar

no dia seguinte
lá pelas onze
com a cabeça girando
(ainda de calças e do tênis um único par)
ligarei o telefone e ele ribombará
com as mensagens das suas quarentas ligações
e aquela em que você se diz preocupada

me arrastarei até a geladeira atrás de uma gelada
e com a boca amarga darei um trago
reprimindo o engulho
do primeiro beijo
fumando um cigarro mais amassado do que a minha cara

por fim mas não por último entrarei em crise
irei até a venda
e comprarei meia dúzia de latas
tornarei ao lar
e ouvirei frank zappa
pra desopilar

2010-10-26T09:34:00.000-03:00

2010-10-25T21:59:00.001-03:00

ivan justen, w. teca, mariane torres, vivi medeiros.

Sábado Musical - Livrarias Curitiba

2010-10-22T17:32:00.000-03:00

toda mulher merece a morte
quando toca o céu sem ver os deuses
na torre mais alta da agonia

fazendo-se imortal na chama consumida
a alma num milagre silencioso
inscrita por inteiro num verso certeiro

feito apenas da primeira palavra
cantada pela voz do pensamento

2010-10-17T13:11:00.002-03:00

queda que os tolos têm pelas mulheres

eu queria que você fosse a minha betty blue
mas você está mais para amélie poulain

que fazer se não me satisfaz o seu élan
mas sim suas águas mais ao sul

quando me afogam
e me sangra seu cio cínico e um tanto fingido

meus dias de boemia ficaram pra trás
não sei se é atraso de vida as contas a pagar

ou se é um jogo sujo da vida pra me apaziguar

o azul deste domingo agora é o seu rosa fugaz

2010-10-11T11:42:00.000-03:00

enfim o fim do tenebroso inverno

a tua pele torna minhas mãos precisas
na carícia macia o teu olhar inclina
tua boca recita a doçura nas sílabas
me expondo enquanto ando a potência feminina

eu reencontro a mulher no corpo de menina
qual a malícia de alguma fera assassina
nas pequenas mortes o mote de felina
lânguida armadilha nas unhas fesceninas

deflagras a chama da vida ao despertares
és detentora de todos os meus olhares
e eu que não sabia adormecer adormeço
e assim me encontro enfim sem fim no teu começo

2010-10-11T11:41:00.000-03:00

a vingança do pipoqueiro

a minha maldição é a da carne
carne de vaca
ou de cachorra
e ainda que eu as não comesse
elas me comeriam se pudessem

2010-10-03T16:43:00.001-03:00

poema em linha torta

cada pancada que levo me lapida
única maneira de crer neste desastre
fracassei no amor e no trabalho
deus – se o cresse – fez de mim um deserdado

quando adormeço penso que é a última noite
quando desperto penso que é o último dia

feridas não se curam com o tempo
ainda que meu tempo tenha passado
tenho tempo demais e a cabeça vazia
e guardo esta lâmina fria a seu tempo

meu coração empedernido
esqueceu meus dias coloridos
desde sempre tudo parece cinza

definitivamente não sei a que vim
perdi a oportunidade de fazer algo de mim
e agora de nada me serve este cadáver
sempre esperando o princípio do fim

2010-09-23T15:32:00.000-03:00

perdi a melodia emudecida em meu ouvido tapado
passo o chapéu e cato migalhas não me dando a mim
qualquer recordação de canções ainda me valem delírios
de um depertar restituído aos meus dedos febris

entretanto meu canto é um canto extinto cuja harmonia
dá câimbra em meus desejos e a ressonância falha no eco
dum coração rachado ritmo improvisado na fuga da fonte
inesgotável partirei a juventude deste velho arco

cujas flechas murchas não afagam mais nenhuma chaga
cobiçada por alguma razão abstrata quanto ao tempo
retrocedo da capo a passos largos até os meus erros
síncope crassa e imperdoável trastejada num samba que me afaga

2010-09-23T15:31:00.000-03:00

enquanto eu me perdia na agonia
ela dizia tudo bem tanto faz
partindo a lua à meia voz

depois da madrugada a maresia
ressaca do mar de estar a sós (solenemente)
ela quis ser eu melhor que nós

sentado outra vez vendo as meninas
sinto a nostalgia que sei fazer minha
sem a necessidade de voltar atrás

2010-09-23T15:29:00.001-03:00

à amada imortal

(ao som de dear ted letter, teddy morgan)

fiz da minha palavra a lâmina cravada em seu flanco
certo de que você jamais a perceberia quando lesse
o quanto a sua morte é preterível e desse por acabada
não a minha mas a sua existência num beco sem saída

o inusitado dessa alegoria é que você a leria
mas nada saberia de seu significado
o que certamente fora válido
dado o ocaso do seu saber
(para você saber é um enfado ter é bem melhor do que fruir)

para entender a melodia você necessitaria errar a esmo
e sem o lastro das suas certezas comuns da materialidade da sua existência
(o que evidentemente é impossível)
ainda que busque a espiritualidade presumida
nos atos seu desejo se sobrepõe ao cuidado da divindade
(eu recomendaria a leitura de dostoiévski mas são mais de trezentas páginas)

o respaldo da sua ignorância
garante alguma beleza fugidia
a estes pés quebrados sem maestria
(sublime porque estúpida e incapaz da ironia)

para você a poesia sempre será colada num álbum de figurinhas
e as músicas apenas a trilha sonora da cervejaria
a vida um livro que se arma quando se abre
imóvel sem nenhuma criatividade ou simpatia

certo de sua estupidez ex-queridinha e eterna lembrança
(não citarei seu apelido para não comprometer a sua segurança
uma crise na existência da sua vidinha direita seria uma catástrofe
aos planos estreitos que lhe deram para ser feliz)
despeço-me na esperança de que pelo menos uma vez
você entenda que toda poesia (e toda a arte) é uma vingança

(pós escrito eu poderia discorrer mais sobre a sua hipocrisia
mas mesmo estas poucas palavras devem lhe ter causado disritmia
adeus lindinha)

2010-08-10T13:28:00.000-03:00

de me presumens

A horse! a horse! my kingdom for a horse!

no dia seguinte ao meu aniversário
com alguns requintes de escárnio
a carcomida foice em farsa enfadada
banhará de sangue a minha cara pálida

sem amor saudade ou ódio injuriado
parvo parto impávido em vala vazia
e direi ousadamente ao meu chegado
que de nada me valeu esta estadia

breve só restará de mim um breviário
abandonarei de vez este negócio ingrato
bom rato que me sei e que os vermes
venham roer este belo cadáver ultrajado

2010-08-01T19:26:00.003-03:00

apaga a luz do dia e o poste ilumina
os traçados de esquina em esquina
enferrujando meus nervos de aço

reencarno em cada trago a memória
nas buzinas azuis a cidade em pedaços
seu cheiro seduz assim o mais crasso

em busca de um tropeço afim de esquecer
de mim mesmo lasso corpo trapo
mastigado trago sensual por centavos

2010-07-20T14:35:00.000-03:00

novamente

ao mesmo tempo que sufoca o tempo
o tempo flui

se você soubesse
o tamanho da minha mágoa
amada seria o nada
desta idiossincrasia de ser
incógnito e óbvio
e me guardaria a casa

cá onde o vento cala
em episódios movediços
nas idiotices que digo
ao esmo de mim mesmo
sob o céu baço de olho fundo
fazendo o viço do vício sufocado e avulso

(enforco os dias no cansaço
dedicadamente descalço
e sempre no encalço de algo
devorando tabaco e álcool)

e a pergunta cabal se partiria
à praia democrata da aristocracia arrumadinha
ou ousaria um último dia volver
e sepultar de vez a poesia

2010-07-07T13:44:00.000-03:00

em que se anuncia o fim da melodia

cancel my subscription to the resurrection

diga a ela que me ligue
não ontem
nem amanhã
pois é tarde e me perdoa
tarde demais para descansar em paz

sobre meus livros
há uma grossa camada de limo
e poeira sobre os meus lençóis
os acordes fusam em tercinas nos castiçais

meu espaço sufoca no tempo
e meu juízo sintético a priori desolado
imaginou-se apodídico em anfibologias conceituais

(coração coração coração
treme atrás da porta esfolado
pede saúde e glória e nada mais)

diga a ela que eu nunca quis esta tinta
tomei-a de vinicius de moraes
não dá para devolver e simplesmente voltar atrás

e que todo guerreiro menino
como todo menino guerreiro
precisa lutar por um exército vermelho
ou lilás

2010-07-07T13:42:00.000-03:00

estava escrito

não há silêncio bastante
para o meu silêncio

meu boi morreu
nosso amor virou paçoquinha de rolha
por isso me enforcarei no pé de cebolinha

o que houvera dito o fora
pela hilda hilst e a nina simone
se souber ler e ouvir indômita

não sê prudente à transcendência possível
entre o som e o sentido há um espaço
cuja significação muda o rumo da vida

2010-03-13T15:16:00.000-03:00

vi

arpejo a sua pele de água lúcida
e a onda desata o nó da garganta
deslizando os pregos dos buracos

nos seus olhos englobo o vácuo
e uma palavra insulta leviana
mouca minha boca definha

seu corpo é uma esfinge lírica
e chicoteia audaz acicatando
as falanges no sono abrasivas

morro em suas ancas fugidias
assobiando o réquiem de um pássaro
passa em meu cortejo fátua melodia

então num silêncio de audaz post mortem
arquiteto labirintos e se dedico amém
ao nascituro inconcluso na sorte me selei

2010-02-23T13:59:00.001-03:00

r. i. p.

2010-01-11T10:42:00.000-03:00

i

a noite é o lugar do viço
àqueles que renunciaram a mim dedico
uma canção a prosa e o lied
será eterna lembrança

sei que todos gostam de querer
ter é o que mais me espanta

mas o que abraça e abarca chiaroscuro
companheiro é o que dá esperança
cria a alma e se levanta

todo dia a fuga de ser ato
engano e pujança sfumato

nunca mais seremos meus
ainda que cultuemos o mesmo
a plenitude do desejo
fora o extremo inconcebível

sempre o mesmo eu

ii

o tempo não progride
aterra no espaço
fincando na carne
os seus braços

a cada traço
tentar escapar é vão
sob o peso dos astros
escólio a estátua

e tanto mede quanto ameaça
fazer a estatura
ainda mais nas noites
de lua arrastar-se
à procura
e não a encontrar

iii

onde colocar o peso destes pesadelos

a luz enegrecida
o escuro brilhante
calcinando a rima

despida a vida
vestir a vista
em desespero

o erro imperdoável
sempre impecável
no ermo deste fado
com extremo zelo

2009-12-22T16:35:00.000-03:00

heiligenstadt

beethoven, quarteto em fá maior, opus 135

nada mudará o fato de que a vida é a fuga da morte
o que capaz de fazer a diferença
é a evidência apontando ao fatídico

à parte todo o esforço
fora apenas engodo
não serve de blindagem ao inevitável

encerro a conta e o mundo que continue a girar sobre si

2009-12-19T10:54:00.000-03:00

mel mais doce que o sangue (em progresso)

a pêra do príncipe

1
Caminho para o céu além no limite do sonho – seja qual for a natureza, estou além de toda e qualquer manifestação de sentido, equivalentemente à saturação do pensamento. Perverto a margem. Sempre pergunto pela única resposta verdadeiramente possível, contudo.

2
Não me desespero e estou aqui, julgo com mil olhos, enquanto você se vai – tenho verdadeira paixão pela simultaneidade. Vejo sua pequena corrida, estreitando os passos, depois o salto e o pairar instantâneo do seu corpo, a seguir o corte preciso na água; espero que sobrenade, aflito. Então, surge a sua cabeça – a água penteia os seus cabelos; você se vira e sorri. A água que escorre sobre seus olhos contrasta em tantas lágrimas que o seu sorriso desponta um sol no meio da minha cara e me ofusca todos os sentimentos, menos o querer. Nunca farei você sofrer. Com três braçadas você chega à borda da piscina – que pra você é um mar – apoia as mãos e suspende o corpo para, num impulso sobrenatural, se constituir inteira. Você caminha até mim, arrumando o sutiã do biquíni do qual um de seus seios escapuliu, vejo seu mamilo róseo, você olha pra mim e sabe que eu estou olhando, e continua sorrindo; mas não toca na parte de baixo, levemente deslocada e que deixa perceber a curva do seu delta. Sinto uma vontade louca de passear os dedos pela sua barriga. Você se abaixa e me beija, apertando os cabelos com as duas mãos, me molha. E, como se não fosse a sua intenção, me diz:
— Desculpa. Vou entrar, você vai ficar aqui?
Definitivamente, este momento não requereria nenhuma palavra, mas esqueço que você não é inefável, e sempre encontra a palavra para todos os momentos, mesmo os errados, mesmo a palavra errada – só que a transcendência do seu ser torna tudo ao seu redor imperceptível. Meneio a cabeça, com a mão no seu quadril.
— Vou fumar mais um cigarro e terminar a cerveja.
Constato a surpresa nos seus olhos às minhas palavras – parece que é a primeira vez que você escuta a minha voz.
— Tá bom, mas não demora, daqui à pouco as pessoas vão começar a chegar.
Você me beija o rosto e escapa por entre os meus dedos. Apanho um cigarro, e faço o movimento de acendê-lo, o mais lento possível, trago e solto a fumaça à luz do sol que já começa a se esconder detrás da serra, não penso nesse momento, saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

3
A casa de Marlene Uiramembi fica no meio da Serra do Mar, brota dentre a mata nativa; o projeto arquitetônico fora semeado, tudo se integra organicamente, a casa concebe-se a si própria. A rusticidade dos móveis harmoniza-se perfeitamente com a delicadeza dos utensílios: teares, quadros, lustres, livros e pequenos objetos escolhidos à dedo. Quatro andares misteriosamente diferentes e iguais, multiplicam-se os espaços sucessivos em tempos simultâneos, um desafio a priori.
À noite as pessoas se misturam pelos cômodos, camas com um toque oriental das quais se desperta numa atmosfera mesclada de café e óleo de linhaça. Pela manhã, pode-se tomar uma xícara no mezanino observando os inúmeros lagartos que se movem pelo quintal. Depois disso, vai-se até a piscina e abrem-se os trabalhos com uma cerveja bem gelada ou um copo de vinho – Marlene não permite que alguém beba antes do café da manhã.
Tudo isso propicia um etos à criatividade, aproximam-se egos e assuntos, num tempero exótico e, por vezes, picante.

4
Depois de tomar um banho e mudar de roupa, não espero Íris – que resolvera tirar um cochilo para se recompor; desço a escada à procura de Barba, ele me encontra no meio do caminho e me estende uma cerveja:
— Pô mermão, vamo lá que a moçada já tá chegando, Marlene ganhou uma cachaça de Minax que é do caralho, vamox lá dar um tapa.
Percebo que ele já o fez.
Acompanho Barba até o patamar inferior que se abre para uma sala de estar ao ar livre. Ele me serve uma dose. Bebo e observo algumas pessoas conversando animadamente, cada qual com um copo na mão, dando goles entre frases de efeito e sorrisos de dentição perfeita.
Barba me toma pelo braço e vai me apresentando a elas. Sorrio o melhor que posso. Barba me diz suas graças acrescidas dos apelidos profissionais:
— Fulano de tal, arquiteto.
— Fulana de tal, exposa de beltrano publicitário, e atrix.
— Ciclano, empresário.
Barba me apresenta como Guilherme Flecha, “um dos maiores poetas da atualidade”; a seguir guina para à esquerda todo prosa com uma dona de cabelos negros escorridos, intelectualmente andrógina.
Procuro um cigarro.
— Górgias me disse que o senhor escreve, já está ao lado de Flaubert nas bibliotecas?
Respondo que publiquei aqui e ali um ou outro poema e alguns textos de crítica, mas que estava trabalhando numa pequena novela.
— Crítica? Excelente. O senhor há de convir que a poesia atualmente não é lá grande coisa, pardon a franqueza, mas praticamente todo mundo escreve seus versinhos e, graças às facilidades de publicação, entulham os sebos com títulos existenciais de pouco ou nenhum valor. Além do mais, os grandes temas já não são tão acessíveis, dada a indigência intelectual em que nos encontramos, o Zeitgeist se tornou realmente um fantasma. Mas, aliás, me fale um pouco de suas abordagens teóricas, que tipo de crítica o senhor imagina ser coerente de ser praticada, atualmente?
Pergunta capciosa, vem de um braço estendido com uma chama numa das pontas, na outra, um sujeito de camisa pólo e bermuda de sarja, ambos cinzas e extremamente justos, principalmente considerando o porte de quem as veste, tudo acompanhado de um sorriso que lembra um hamister.
— Ah, desculpe, sou Benedito Schemihil.
Aperto sua mão, novamente, enquanto penso numa resposta digna, mas com a nítida noção de que qualquer delas será contrariada. Isso me deixa com duas opções: o árduo caminho da discussão, ou o simples menear que não diz nem uma coisa, nem outra. Escolho o caminho da esquerda.
Desfio um rápido rosário sobre oxímoros, carnavalização, ironia socrática e afins, entremesclados com jogos de palavras pré-pagos, num uso sistemático e inadequado de um vocabulário constituído exclusivamente para esse fim.
O senhor cinza guarda o isqueiro no bolso da calça e me apresenta sua mulher:
— Conhece Bas Bleau, minha esposa?
Curioso nome, mas não confesso, obviamente. Aperto a mão da gentil dama e dou-lhe três beijinhos – como é hábito entre pessoas bem educadas. Em contraste com o senhor Schemihil, a senhora Bas Bleau é extravagantemente magra. Ela se junta a nós na conversa, quer dizer, como ventríloqua, pois quem fala é seu “esposo”.
— Bas Bleau acaba de publicar uma pequena novela, evidentemente que apenas in loco ao lado de Blake, mas digna de nota, intitula-se Taturanas não são narguilês.
Sinto que cairei para trás. Enquanto isso, a senhora Bas Bleau sorri monalisicamente e ergue as sobrancelhas, dando a impressão de cantar mentalmente uma canção de Caetano Veloso.
— Desculpe, senhor Flecha, esqueci sua profissão.
Professor.
— Ah, então somos colegas. Em qual instituição o senhor leciona?
Atualmente em nenhuma.
— Que pena, diria que é literal e literariamente um desperdício. Mas, enfim, o mercado anda mesmo inflacionado com tantos profissionais saindo da universidade como pão quente; retomando nosso assunto, diria o mesmo a respeito de muitos autores, também. O mercado editorial, lamentavelmente, gira ao redor do lucro e não do talento, isso de um dos lados, evidentemente, pois, como eu ia dizendo, qualquer jovem com um punhado de caracteres pode se dizer escritor ou poeta e, tendo o capital necessário, pode pleitear uma publicação; do outro lado temos o fato de uma obra de, se me permite aqui à petit bouche, subliteratura, ser publicada simplesmente pelo fato de ser um sucesso nos Estados Unidos, então se a traduz e lança, em detrimento dos autores nacionais, capazes de um fôlego muito mais intenso e, no entanto, em nada reconhecidos. Em breve decretaremos, se alguém já não o fez e estamos a ladrar a fantasmas, o fim da literatura.
Meneei a cabeça e coloquei outro cigarro na boca, comecei a simpatizar com o senhor cinza. Ele meteu a mão no bolso e, antes que eu percebesse, já me acendia o cigarro. Retomou o fôlego e continuou:
— Se ao menos houvesse uma crítica literária competente ao invés de uma súcia de resenhistas perfunctórios e lineares, hoje em dia não há ninguém da envergadura de um Cândido, de um Schuartz, de um Campos, de um Bosi ou de seu (o senhor nasceu aqui?) conterrâneo Martins – são resenhistas que simplesmente resumem as histórias sem nenhuma análise, e muito menos capazes de sínteses, contudo fazem teses universitárias. Há três ou quatro décadas, essa subliteratura que é feita, hoje, não sobreviveria. Claro que reconheço o esforço das publicações específicas ou de grande circulação, a questão é que elas simplesmente fazem um trabalho de divulgação, no máximo dando munição aos intelectuais de orelha. Academicamente temos trabalhos dispensáveis que muito bem fariam se fossem vendidos como papel velho ou, ainda melhor, poupassem as árvores puramente não sendo escritos. Vivemos num tempo de preguiça, na esperança de que este Zeitgeist do menor esforço se realize por pura inércia e condescendência. Possivelmente fruto da apologia do mais fraco, apregoada pelo trabalho bem feito do cristianismo nesses últimos dois mil anos.
O senhor cinza parece falar por escrito e, enquanto fala, seus olhos pairam numa região obscura acima de minha cabeça, sua senhora Bas Bleau corrobora suas palavras entre um e outro gole. Depois de uma pausa dramática, ele volta à carga.
— Não estou dizendo com isso que temos ainda espaço para grandes obras, Raduan Nassar tem uma obra de poucas palavras e, no entanto, imortal, ao lado de Nabokov. Atualmente, não é possível levantar uma catedral gótica, o culto literário é algo muito mais modesto, entretanto a densidade pode ser realmente suprassumida, o autor ideal seria aquele capaz de desvelar abismos, ainda que com a largura de um passo.
Entretido com a conversa, não percebi que a festa de Reveillon começara oficialmente, muitos rostos desconhecidos. Barba nos interrompe e me convida a tomar mais um trago da mineira de Marlene. Peço licença ao senhor cinza.
— À vontade, espero voltar a vê-lo.
5
Enquanto bebo a mineira, Barba luta com o aparelho de som.
— Que merda! Ô Guilherme dá uma olhada nexta merda aqui?!
Aperto dois botões e as caixas acústicas cospem Sympathy for the devil, a plenos pulmões. Barba sai sacolejando ao encontro de Marlene, que carrega um copo de vinho; os dois dançam num ritmo peculiar, com total desprezo pelo andamento da música. Vou atrás de mais uma dose e percebo, enfim, Íris batendo um papo animado numa roda de cavalheiros uniformizados de bermudas e camisas pólo brancas. Diante disso, tomo duas doses.

6
Íris veste o vestido azul, pela ausência de marcas na tessitura, percebo que está sem calcinha, sutiã ela não precisa, seus seios possuem a gramatura e compleição exatas das conchas de minhas mãos. Me aproximo da roda e ela me apresenta. Cumprimento com um aperto de mão – todos os três correspondem frouxamente – são dois arquitetos e um editor. Este último devora Íris com os olhos, tem um copo de uísque na mão esquerda, a direita, no bolso da bermuda de sarja, movimenta o tempo todo um molho de chaves. Íris fala de seu interesse em publicar. O editor parece falar de seu interesse em “publicá-la”.
Deixo a conversa pairar ao redor dos meus ouvidos e fico fazendo claque ao lado de Íris, meus olhos passeiam pelo ambiente. As pessoas chegam, entram e saem, talvez a maior concentração de gente interessante dos últimos tempos, entretanto, não sei se conseguiria conviver com elas além do eventual. Elas são ubíquas: festas, livros, músicas, enfim: todo o mundo, e eu abstruso. Sempre me perguntei como é que as pessoas fazem para ganhar dinheiro – e essa gente ganha – só que nenhuma delas começou do zero, já havia uma condição ideal de temperatura e pressão para seu germinar, elas não fazem idéia do que é ter que constituir a própria atmosfera. Minha misantropia começa a se intensificar, de repente toda aquela gente começa a me entediar. Preciso de um pouco de ar. Passo a mão pelas costas de Íris e sussurro em seu ouvido, ela responde, bem perto da minha boca:
— Já vamos.
Não me surpreendo, Íris é capaz de considerações extremamente racionais, sempre optando pelo necessário em quaisquer circunstâncias. Neste momento, ficar conversando com o editor é muito mais lucrativo para ela do que estar comigo. Se eu fosse menos burro também enxergaria isso. Mas, sou uma criatura passional, contraditoriamente à suposta intelectualidade que me apregôo.
Certa feita, num de nossos aniversários, Íris ganhou uma viagem ao nordeste, eu, evidentemente, não poderia ir junto, entretanto ela foi, e eu passei dez dias infernais, regado a Pirassununga 51, entre périplos pelas bocas mais pesadas da rodoviária velha. Planejei uma vingança, prometi a mim a mesmo a ruptura irreparável, mas, quando ela voltou, me comportei como se nada houvesse acontecido. Era a natureza de Íris, é a natureza das mulheres.
Deixo Íris no seu processo de conquista e vou amarrar meu bode em outro lugar. Viro mais uma dose da mineira – que já está a um terço do fim – e apanho uma cerveja. Procuro um lugar mais calmo, sento-me no chão e respiro fundo. Sinto-me um embuste, sobretudo por me perguntar, ainda uma vez, se ela é a mulher da minha vida.

7
As palavras do senhor cinza me tocaram fundo, fico pensando que ainda não fui capaz de realizar alguma coisa de realmente significante, o que não é de todo mal, porque não cheguei a publicar algo de que me arrependeria. A questão é que apesar de todas as leituras, eu não consigo chegar a algo original e que fosse realmente necessário aos outros, além de mim mesmo. Quem sabe isso se deva ao fato de minha vida ser cotidiana em demasia, as pessoas me encontram e perguntam:— E aí, o que tem feito de novo? A minha resposta é sempre a mesma, não consigo fazer nada de novo, se ao menos acontecesse alguma coisa extraordinária, mas é sempre o mesmo. Quando quis começar a escrever, parte disso se deveu à minha falta de talento para outras coisas, como a música ou o desenho, sempre fui um diletante e minhas limitações foram justificadas pelas palavras de Henry Miller de que a literatura é algo que depende de experiência de vida, não se pode ser uma grande escritor aos dezoito anos – não levo em conta Rimbaud ou Chatterton –, mas de que espécie de vida ele está falando? Eu bem que gostaria de ter morado na Villa Bourgeuse, bebendo barris de vinho nacional e discutindo artes plásticas entre uma e outra trepada com uma mecenas herdeira num quartinho miserável, ou conhecer uma agente editorial lindíssima e refinada que implorasse pelos meus originais, enquanto eu, blasé, trabalharia num subemprego.

8
Ouço a música de longe, misturada com o gremelô das pessoas. Um cheiro forte de almíscar se insinua, a princípio imagino que vem do cigarro, depois das plantas ao redor, mas não consigo identificar a procedência.
— Não é educado se esconder durante uma festa.
Mal percebo quando ela se senta ao meu lado, olho e ela simplesmente está ali. Na pouca luz, distingo seus cabelos longos, ondulados e negros, sua camisa de seda entreaberta e que deixa perceber a renda do sutiã, sua saia revolucionária, suas botas vermelho-escuras de salto alto, mas o que mais me impressiona é o cheiro, uma mistura de almíscar e suor feminino.
— O que é que você está bebendo aí?
Estendo-lhe a lata de cerveja, vazia. Ela me oferece seu copo com algo vermelho. Tomo um gole do que parece ser vodca e bitter , amargo, mas saboroso. Instintivamente apanho um cigarro.
— Deixa que eu acendo.
Ela pega o cigarro de minha boca e acende, dá uma longa tragada e me passa de volta. Envolvidos pela fumaça começamos a conversar, sobre nada exatamente, embora também não tudo, apenas o prazer de ouvir as vozes reciprocamente.

9
Não sei quanto tempo isso durou, sei que Barba me tirou do transe:
— Vamox lá mermão, a fexta vai ser lá perto do rio.
Eu já havia me esquecido disso, apenas o esquenta seria na casa de Marlene, a festa propriamente dita seria numa construção ao lado de um dos inúmeros rios que cortam a região. Levanto e quando vou me dirigir à minha companheira ela se antecipa e num salto já desce o caminho de volta. Deixo Barba falando sozinho e vou atrás dela. Ainda tenho tempo de vê-la se misturando com as pessoas, quando Íris segura meu braço.
— Amor, onde é que você tava, bati um papo super legal com Filintto, acho que ele vai me publicar.
Não ouço o que ela diz, embora procure, sinto apenas o cheiro do almíscar, ele está impregnado no meu nariz e na minha cabeça. Íris me sacode.
— Você está bem? Está com uma cara esquisita. Você não devia ter bebido tanto.
É sempre assim, seja lá a maneira que eu esteja, mas desde que não se coadune com a vontade de Íris, eu devo estar bebendo demais.
Desconverso e vamos todos nos encaminhando para a festa.

10
Barba coloca as lagartixas para correr. Funga firme e forte num canudo de peixe-boi. Me estende. Reluto por um segundo, sempre fico um tanto pirado com esse tipo de coisa. Mas, não há muito que dizer. Repito o gesto, sinto a agulha bem no fundo da nuca. A golfada de espuma vem forte. Barba me estende o copo, engulo a espuma, a vodca, o bitter e mastigo o gelo. Guimarães estava certo, viver é muito perigoso.

11
Quando dou por mim, estou dançando, uma fera de asas soltas. Íris está alta, cada vez mais. Vejo-a conversando com Marlene. Elas se aproximam e beijam-se, Marlene empurra algo por entre os dentes e a língua de Íris, em breve Alice será convidada ao chá da meia noite, entretanto creio que a Cinderela vai acabar virando abóbora.
Barba me cata, novamente:
— Bicho, tenho que te moxtrar umax gatax!
Encaminhamo-nos ao bar da festa, dou uma olhada. Ao redor apenas o silêncio, os animais devem estar perplexos com todos esses humanos e seu comportamento. Barba cumpre a praxe e me apresenta. Nem mesmo eu sabia que tinha tantos aditamentos ao meu ser.
Por desencargo de consciência, procuro Íris. Ela está num transe hipnótico. Ignoro e penso que a vida deve ser assim mesmo.
Nos atracamos no papo. São atrizes – daquele tipo de mulher que dorme de dia. Barba é mais desenvolto, eu, por minha vez, sou apenas um encosto. Me esqueço e me lembro.
— Tu tens aí?
Hum, Porto Alegre?
— Claro gata, maix vamo ali.
Barba encarapita a loira. Eu tento renegar a raça. Mas é inútil, em menos de uma semifusa estou lambendo a língua dormente da outra, no ínterim, Barba adestra as lagartixas. Pressinto que será uma noite curta.
Fazemos numa escada, num misto de torpor e tormento. Mal tenho tempo, volto à carga. Estamos no Natal de um país nórdico, ao menos é o que me diz o nariz da outra.

12
No dia seguinte, desperto sem me lembrar ao certo do que aconteceu, minha cabeça está pesada e pregada ao corpo por um pino, bem atrás da nuca. Mal consigo abrir os olhos e vejo Íris ao meu lado, ela dorme o sono dos justos.
Levanto da melhor maneira que posso e vou procurar alguma coisa líquida. Na cozinha, encontro Barba sentado numa cadeira, diante de uma porção de copos e garrafas – os restos mortais da noite anterior. Digo um bom dia morno, do fundo da garganta, Barba está imerso em seus próprios pensamentos, numa espécie de transe.
Vou até a geladeira e apanho uma lata de cerveja, sento-me na porta e acendo um cigarro, tentando organizar as lembranças da noite anterior, até onde me lembro, ao menos. Aos poucos resolvo deixar essa idéia de lado, algumas coisas não merecem ser lembradas. Entretanto, uma memória é indissolúvel: a mulher que encontrei na piscina, quem será ela?

13
Voltamos de carona para Curitiba, acabei não reencontrando a mulher almiscarada do dia anterior, aliás, ninguém parecia sabe quem ela era, mas alguma coisa me dizia que eu ainda voltaria a vê-la. Com Íris aconchegada em meu ombro atravessamos a estrada, em pouco tempo posso ver as nuvens sobre a cidade, o mais estranho retorna depois de uma viagem.

2009-12-14T18:37:00.003-03:00

foto: miguel soza

o corpo não emite palavra

na afinação do seu sono
a ternura cansada resumindo
todas as palavras na estampa
da sua boca e dos olhos esquecidos

em sua memória a arquitetura do espaço impudico

quem dera na autonomia do seu sonho
ser o déspota levado ao trono
pela sua indômita vontade de ser
a única mulher na minha terra

depois lançar o barco ao mar contigo

deixar para trás a sorte de todos os vícios
impregnados em nosso ofício de tecer
um o corpo do outro na força da maré
manter em pé um castelo de areia

encontrados no mesmo caminho impreciso
antes do sol refeitos na confusão do silêncio
esquecendo o conhecer e nos abandonando
ingressados apenas na preocupação de querer

2009-12-07T13:43:00.001-03:00

foto: miguel soza

hé iod vau hé

Dazu hast du ein volles Recht;
Ich habe mich nicht freventlich vermessen.
Wie ich beharre, bin ich Knecht,
Ob dein, was frag’ich, oder wessen.

se caminhei perdido em teu encalço
é que outrora a hora morta
fez de mim um adepto do escárnio

e a vagar sozinho e errático
fiz abstruso o caminho dos sátiros
impulso à minha vida sem lastro

afastado do facho de perceber
a escuridão atroz agonia amiúde
rude escopo fácil em tantos lábios fátuos

quando a querela de ser estático
viver a quantas andei em néscio hábito
sem compreender deveras o que traço

2009-12-07T13:40:00.001-03:00

telemaquia

em seu olho absinto tequila
sendo champanhe
me fazendo crer
que em algum lugar
existe um abismo
para enterrar a dor
um transe capaz de causar o mesmo efeito
do beijo que nunca dei
em sua boca
o périplo dos seus dedos do pé
me deixa louco

dança meu destino
toda encanto e luz
nesta noite de lua
acaricia seu corpo
por entre o azul
a chama dos seios
são olhos de fada
seu umbigo
a quinta grandeza
do meu desejo
que transforma toda a poesia
em puro silêncio

da série poemas ordinários

i

cri na rima redonda
abotoada em mim
o olho no escuro

sensível
tecida devagar
na sanha do gozo

a minha mão
estrela do ventre
quase o mar amargo

na constelação absoluta
o olho mugia
um longínquo desterro

lógico querer
inútil barganhar
mas cogito o erro

deixo o seixo
estrela cantante
em seu delta

o dito cínico
rio de navegação incerta

ii

a palavra que trago em mim
é o som do silêncio

pois a loucura

o destino que me apruma
é sina que assina a si própria

sem necessidade de resposta

iii

feliz a lua fiava
um terço de estrelas
desnuda a noite agonizava

prescrita dor sitia uma alegria
declama pranto todo amor um dia

frio sempre o amanhã à manhã
passado o pecado da palavra
que feridas nas feridas lavra

iv

no meu testamento
divino ser
tracei mapas de pranto

não tão ao léu
mas no papel
pereceu o encanto

mesmo que a vida
assim me venha
como vem
aos trancos

barrancos do meu céu
tendo sido túmulos
que espanto

2009-11-19T13:17:00.000-03:00

amor fati

jorge ben, áfrica brasil, 1976, 5ª faixa

i

se eu falo tanto da mulher alheia é que me falta
a minha e de esguelha o seu amor me escapole
entre as sarças que me queimam a garganta e a alma

se não canto a chama do seu nome é porque
a chamo e não me vem aquela cujo querer bem
me sufoque num golpe além de mim

enquanto for inefável o laço inerme ilhado
nossos corpos impudicos num jângal reflito
indefinível meu olho traça o crasso da paixão

ii

eu tornaria sombra essa suposta luz
que a ilumina todas as manhãs
e a faria a quinta estação na melodia
(quando derramo meu sangue num oceano seu)

na navegação de cada lágrima de areia
ao seu corpo restituiria da partida o retorno
num sabor de périplo seu universo de metais
seria meu cais e meu abrigo entre os homens

e nessa terra eu seria o ninguém amigo
e a fera contumaz que a devoraria atroz
fazendo da filosofia a clara nitidez da harmonia
em todas as estrelas cultivaria o seu ser

enfim sulcaria a terra e cultuaria um querer natural
a chama vindoura e perene de um espaço sem tempo
passando incólume à existência de tanto fazer
(não sei se ainda a desprezo ou padeço de tanto a querer)

2009-10-29T07:16:00.004-03:00

foto: ed fox

o reflexo do teu sexo
é relha na minha retina

brilham negras essas madeixas ternas
que tu trazes entre as pernas

2009-10-19T12:31:00.001-03:00

foto: miguel soza

aniversário

o que quer calar em mim esse frio
esse bater de dentes cerrados que me tira
pouco a pouco de mim o desejo de encontra-me

não viro o vento ao meu favor
sem deus sem perdão sem pecado
quando nada se resolve volto os olhos
ao incólume na breve lucidez desta neurose
aponto com o dedo as estrelas
e busco ouvir o som de um acaso
a luz que me permeia é sombra de um escombro
caminho desolado lado a lado atrás de meu próprio rabo
ainda que de esguelha eu olhe o rabo das meninas
e queira uma só para mim
mas me falta a paciência dos monges tibetanos
que nada dizem e nada fazem
apenas esperam que o tempo aconteça
num despertar do sonho
busco exercitar o ritmo numa síncope que não feneça
que seja apenas serena e tímida e inútil
para quem queria o amor
atravessei todos os mares
e sempre atirei no pé tentando acertar o alvo
de nada me valeram melodias
de nada me valeram poemas
de nada me valeu fazer o sorriso dos outros
enquanto em meu rosto a sombra perene do fracasso
era o único mote válido
de tudo isso não fui capaz ao menos do epitáfio
com o asco dos ratos de rua
e esse odor de baratas mortas
as minhas palavras desordenaram mais do que fizeram mundo
se fiz um mundo ele é inabitável
é frio e árido
não brotam pessoas
não alimento
não tenho nada de semelhante com os brilhantes
nem com os medíocres que causam tolerância
e condescendência
depois de meia existência
só consegui a inocência
de crer que começar tudo outra vez é impossível
porque a história não morre
e a minha essência é esta
um interminável pesadelo
que o sol não iluminará para tornar a estrada bela
eu tinjo o amarelo
e finjo fugir e cair em mim
morrer ou rir sozinho
insano num fosso sem fundo
e o dia de amanhã se tiver de vir que venha
ou que eu termine como o peru de bertrand russell

2009-10-19T12:30:00.000-03:00

animala vagula

your face, my thane, is a book where man may read strange matters...

por trás dos seus olhos há sempre um segredo
cuja natureza não faço questão de saber
percebo apenas a noite mal dormida vincada
e um cheiro que certamente não é o meu

seria possível crer em você um anjo (exterminador)
de asas negras num quadro de caravaggio
seus pés se desprendem da terra num salto vago
acorrentados à cripta de um amor sem terceiro dia

eu bem que a queria ensinar música e poesia
dar um jeito na sua alma esculpi-la em carrara
eternamente eu e você sempre na minha (liberdade)
mas infelizmente você gosta de comer chocolates

2009-10-14T18:18:00.001-03:00

saúde e glória

can wisdom be put in a silver rod?
or love in a golden bowl?

felina de cabeleira lisa e sorriso de lua
cuja nudez extrema arrepia e copula
cada gota de sangue e suor com meus pelos

nefasta em pele de cabra sua lambida
expulsa a fumaça de meus pulmões
para que me permaneça viril a semente e a saliva

salientes suas unhas afiadas de fada
tatuam em minhas costas arqueadas
um rio vermelho em vezos sinuosos

recita em meus ouvidos indecorosa
um rosário de motes e glosas
(que repito inocente aos seus seios)

exausto da lida e da lavra cambaleio
e silencio (não existem palavras)
deixo que a chuva caia (ao sono cedo)

2009-10-14T18:16:00.000-03:00

pacto dos lobos

eclesiastes cap. 7, versículo 26

uma mulher não se rouba ou se conquista
tolice pensar que ela lhe pertence
inútil o chumbo das olheiras

noites insones (desgraçada)
ela é o remédio e o veneno
chama insone que consome

(e nunca deixa prisioneiros)

cair em sua trampa é uma questão de tempo (ou dinheiro)
na realidade o caçador é a presa resoluta
nunca soltará as amarras (jamais sairá do atoleiro)

mondschein

opus 27:2

cavalgo a égua da morte sussurro
em seu ouvido toda a sorte de sortilégios
antes morrer de enfisema ou cirrose
a ter de morrer de tédio

(corroboro o que dizes tola
pra minha vida já não há remédio)

não vivo à memória de ontem
joguei o passado na correnteza
varri para trás todas as presenças
desprezando você (o que quer que seja)

fiz de mim um sábio mendigo
a semear a senda dos seus filhos
não restituirei ao carma o suicídio
e sei que sobreviverei ao exílio

atirado do céu em outubro

quando teu corpo se estica
rarefeito em meu cheiro
e sou de novo por inteiro
a língua inefável um tanto mais

quisera fosses meu melhor brinquedo
brilhas na alma o sonho contumaz
tornas um ranger o meu anseio
porque te desejo sem um passo atrás

quem dera fosses sempre pura
e eu te encontrasse em todas as ruas
inda melhor se fosses mais de uma
e não me abandonasses depois das duas

2009-10-05T15:22:00.000-03:00

linha de passe
ao irmão do fritz que quando gagá só falava de beckenbauer

ensimesmado entre edmund husserl
e martin heidegger (encharco com cachaça)
o meu dasein (intelectual deve jogar bola
melhor entre as coxas de uma loira)

fazendo a existência dos existenciais
(ou pelo menos fazendo meu dia)
nos compassos sincopados o samba aporia
por que é que eu também não fui feliz

(eu quando nasci sabia agora quem saberia)
noite que angustia (são vinicius de moraes
concebei uma fenomenológica mulata logo mais)
quem disse que não há filósofos tropicais

uma página arrancada de kierkegaard

ponho flores no seu túmulo o maior absurdo
desejo de roer seus dedinhos do pé
pela última vez unhinhas em rosa cadelinha
(que se tornarão negras)

sou um idiota por idolatrar cadáveres
(ou será apenas carma este querer inóspito
de provar as entranhas do ódio)

seu fim sereno naquela noite escondia
o desespero de uma rebeldia
(mas mulheres mantém o sigilo
e as aparências nos pecados originais)

você se foi do jeito que veio (não com a inocência mas
sem carro e sem dinheiro na poupança ou investimentos
apenas meu amor desprezado como espólio)

vida linear e óbvia (por que a quis)
a razão de não a poder deixar para trás
é ainda uma incógnita (sem corolário ou escólio)

2009-09-15T14:12:00.002-03:00

sino #3

coney island baby

baterei a cabeça em todas as esquinas
consumindo corpos enquanto teu
cheiro se esvai

farei do ócio meu sangue
e derramarei eu próprio
como justificativa do meu dasein

purgarei teu nome e me
devorarei sempre pior
do que antes ou depois

num vasto momento a busca
do sentido do ser será
o vácuo do meu tormento

e quando chover eu
estarei em todos os cantos
de todas as cidades
mastigando giletes
roendo unhas e cacos de telhas
para teu deleite e dele

sintam-se bem à vontade

2009-09-02T16:52:00.001-03:00

foto: miguel soza

o que é bonito

É o que persegue o infinito
Mas eu não sou
Eu não sou, não...

pressinto o clima de partida
a brisa preenche o vácuo dos
teus passos que se afastam

haja o que houver eu estarei
aqui longe do mar o sol escalda
estiola o amor o que não fora

deslizante nas ondas das sombras
em tua nudez distante figuro na proa
destoando da tua memória que me enevoa

2009-08-24T16:19:00.001-03:00

a paixão dos suicidas que se matam sem explicação

rapaz
tua vida não anda boa
que são este conhaque às oito da manhã
e estes cigarros ininterruptos
acaso queres morrer
rapaz
beberás até sangrar o nariz e estourar o baço
fumarás até te caírem os dentes

a grana acabou
agora nem mesmo as caras te amarão

(nem mesmo as coroas)

porque não te amas
qual mulher te amará então

tua mãe já não te podes ver
ao teu pai és um desgosto
estorvo na carência do ser

o amor te fugiu pela janela
e agora nada há
além da agonia que cavaste
e plantaste neste suposto palácio
da sabedoria

(o bom e velho cubo de gelo que não te cansa)

és sábio
mas não parece
o que deveria ser não é poesia
tua mão trêmula de bebedeira
não te dará guarida

(é o dinheiro que te aquecerá no inverno
então terás todos os amigos e
todas as mulheres)

por hora te preserves
ainda que prisioneiro daquela
ela não te quer mais
a ela não bastam rimas

(ainda mais com experiências sexuais internacionais)

evita as pessoas que te perguntam se estás bem
se te quisessem bem
não perguntariam
te fariam

és pequeno
menino
e cruel na tua covardia
não sabes te deixar amar

(não justifica não saber odiar)

para ti a alegria é um veneno
e não um remédio

entretanto te compreendo
a morte parece um bom jeito
de dar um jeito
na vida

não arrependas a tua mocidade
a verdadeira mentira
são amores verdadeiros
enterra a tua mágoa
no mais fundo do teu ser
e se nada mais der jeito
haverá um momento
um breve momento a dar cabo
da tua existência idiota
meu pequenino rapaz

2009-08-14T15:31:00.002-03:00

kata ton daimona eaytoy

quantas noites bebendo vinho
sozinho con el casillero del diablo
seria melhor um drops de hortelã
no afã de um beijo pela manhã

mas de que essência eu viveria
se de dia já nem sou mais
à noite o santo arrepia
e me guia ao que ninguém faz

assaz seguir para que digam aqui jaz
o fantasma de todas as esquinas
da vida me ensinaram rapaz
vivo dela ninguém sai

ii

passos que me caem
aos pedaços
percalços de ser
a vida insana

cura a causa do querer
já que o que se tem
nos engana

quem dera a cisma
enrijecesse a crença
e nas promessas
conseguisse não morrer de tédio
e da sua ausência

2009-07-30T17:02:00.002-03:00

confissão

chora que enquanto choras
não vês de perto o teu penar

para que o seu corpo não se esqueça
a memória de meus dedos o desenha
todas as manhãs

a fim de que a sua lembrança não se afogue
no mar do desterro teço meus sonhos
em páginas brancas

torno juno o anjo exterminador
e por você o desejo
é o de fazer uma rima menor

2009-07-28T14:37:00.001-03:00

farei poemas e deixarei de ser
sozinho neste julho negro

onde nasceste
fracassei no teu ser
a chama da sinceridade

a morte me pede passagem
o que tenho esperado não chega

e o que me chega é apenas a sombra da verdade
(tu eras uma mentira)

mas o amor é cego surdo louco e sem fronteiras

nunca verá a aurora e nem o sol morrer
na realidade

nesta vida tu foste meu sono
o abandono de mim

impiedosamente selvagem

2009-07-28T14:31:00.004-03:00

foto: miguel soza

o pastor

ai que ninguém volta
ao que já deixou

i

não é possível desejar o sol
pois cinza é o teu coração

todas as citações de amor da bíblia
não batem no fundo onde os fungos bebem

quem se atreve a semear e colher os dias
da pergunta da dúvida da libido

esqueçamos a migração das almas
pois te direi

um belo dia acordamos
e abrimos a porta
para o resto da vida
ou para o abismo

ii

deixe o pássaro
pousar sobre as tuas costas
e fazer cócegas

o riso é a única comunhão
com o desconhecido

(meu siso não nasceu
não tenho juízo)

embora haja tanto em mim contigo
sem que as tuas vistas percebam

eu não temo a morte
ela vive à minha porta

iii

de certo que me devo respeito
sou pedra amolada em faca afiada
e seu eu não puder ter então suspeito
que finda em sangue a chama cobiçada

conheço teus íntimos defeitos
tormentos nós em pingos de lágrimas
outrora já quis ser um bom sujeito
agora ser humano e mais nada

2009-07-11T15:26:00.000-03:00

quisera deixar de existir nestes dias.

2009-06-19T11:41:00.001-03:00

se inicia meu longo e
tenebroso
inverno

vejo
vos

mas não
a mim

o deserto
o desterro
deinos

2009-06-05T10:28:00.003-03:00

faço do poema
um incesto
e do seu corpo
brusco guria
busco um gesto

quem me dera ir além
da beleza
colocá-la à mesa
fácil e presto
tendo a certeza

a maravilha do dia
a saliva silvando
no despertar do seu sexo

cheiro e algaravia
modesto ao seu lado
quando sorria

linda loura morena ruiva
tanto fazia

o que importava
era consumar no ato
a sós nosso pecado
de meio-dia a meio-dia

2009-05-28T12:14:00.002-03:00

aus dem leben der marionetten, bergman

milonga del angel

busco escapar um momento
haverá maneira haverá tempo
me enrosco na casca desta trama
no engano da repetição do discurso do drama de mim mesmo

por várias vezes já quis deixar de ser para não ouvir o retinir alheio
talvez eu complique o mundo para sustentar o vazio
por várias vezes terminei o pleito
a luta desarmada contra a beleza

desorganizo um momento e olho o mundo
a cortina de fumaça separando os seres
ironicamente azul
inspiro a brasa e pergunto à espera
quanto tempo falta
descanso o acaso abandonando uma idéia qualquer para beber um gole
e redescobrir rastros

dentre toda desarmonia sorrio satisfeito de meu estratagema
mas ainda há um instante antes há tempo de dizer seu nome
aquela sensação tão dada aos momentos de expectativa

enfim ela chega

me estende a mão sem sorrir
eu sorrio por dentro
salto ao fundo do mundo com meu espeto de pau
por fora sou outro
frio e difícil manter o calor distante da crosta de gelo
temo a superfície
esmago as borboletas de meu estômago uma a uma entre o polegar e o indicador
ela pede um copo
eu rosno diante do absoluto

não inicio assunto
preparo o desdito ante qualquer tentativa de conclusão
a melodia é tempo

ela abrasa o cigarro segura no canto da boca
desnuda a mão num estalar de dedos
unhas vermelhas
imagina a mão
entre a sensação e a razão incompreendida
o entendimento é algo do qual a minha imaginação não conhece limites

ela rodeia rápido
pratica a multiplicidade num cerco dança por todos os lados
palavras e dedos
tamborilo velozmente e invento ápices sofisticados de autores inexistentes
inútil
depois de três goles sou doutra competência
o gelo se derrete
meu carcomido cadáver ideológico deixa marcas de relaxos
desespero de cumplicidade e de segredos
seus dedos vermelhos ou a rosa cheia de veneno
seu sangue o ar da graça do meu desejo
seu desejo qualquer desejo

o tráfego em mim é a busca da trama cujo riso ofusca o meu eco de delírio
que sentido teria ser um canto qualquer numa janela aberta
querer a rima rica o suor forte em cascata
jorro de mentiras desgraçadas
desgraçado amor
fácil vem o vento nas cortinas
páginas e páginas decepadas

desfazendo o brilho dos botões
centelhas em meus olhos
sapatos finos
caminho da felicidade às ancas
rijos mamilos que anunciam sua estrela rosada sob a relva clara
natureza calada que me pesa tantas pedras
em brasa seu corpo emergindo do chão
tremor dos espinhos na pele de pétalas
cortam mais que facas sua oração
vadio a sede de não poder a não ser rasgar mais e mais e achar sua fonte
infinito temporal que se desenha em gotas
maresia
sargaço
a ressaca em meu farol
navegando seus cabelos
não
seus pêlos de animal carente
pura como a mais pueril das putas
quente como a mais vil das virgens
meus golpes certeiros de ferreiro
pequena morte antropofágica

a manhã se faz diante dos olhos vermelhos
os olhos do ópio não seriam tão nus diante do espelho
nem tão vermelha esta nudez
se acendi um cigarro e gozei a fuga dos pensamentos foi
para não arcar com a gravidade nos seus seios o rio dos cabelos
a brasa pequena estrela rosa morta escondida entre as coxas e a seda que eu quis rasgar
só pelo espanto de nunca imaginar que a dor era o que eu desejava
confesso que a sua beleza sufocava
beirava a loucura e o receituário mais vil nesse jogo pérfido de fuçar entranhas
jaza encontrado o caminho da nudez

um dia adormeci e despertei
sob o jugo de uma certeza absoluta
nunca mais seria capaz da solidão
ao seu lado perdi a noção do tempo pior
me achei sem melodia
a melodia era agora silêncio

passei a me procurar nos bares
na fogueira fria de outros sexos
em quaisquer esquinas dos subúrbios
mas meu périplo era sua chama cega
o toque da sua pele
sua sutil rosa estrela veneno que embriagava e do qual eu procurava a fuga
mas a cada gole um novo ventre moldava sua carne crua e tornava vento as minhas palavras
de que valeria o coração se já não era o tempo de chuva
que dizer da poeira das estradas
os sapatos sem capacidade de dar nem mais um passo
a bulha das poças abalroando esquinas e errando todas as mulheres
eu que era impossível de errar
a vida um relógio atrasado de pegadas

se vermelho era o sexo era necessário tingir seu corpo à exaustão
afogar o desejo e dar só a relha sem cultivo para não macular a terra da planta irresistível e irreversível
bastava de flores
bastava de pétalas
bastava de espinhos enxergando erros por todos os lados
sombra de destino recompondo o tempo na melodia escrita nota a nota em sua pele
a pequena morte em sua pele o suor
a eterna morte e em meu coração descontrolado
o amor

2009-05-27T10:25:00.007-03:00

latour

karnival kid

dedicado ao não tão famigerado cemitério de pulgas

“L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.”

abalroando
o gajão vinha vindo
cheio de rum
como uma galeão paraguaio

cruzou os sete mares da cachaça

pediu vinte vezes
(e mais uma)
a mesma música

cantou
dançou
não comeu ninguém

vociferou toda a artilharia
de sua pirataria poética

aí naufragou

pôs a culpa na qualidade da madeira

2009-05-26T12:08:00.001-03:00

eu queria que você me amasse
breve como um equívoco
que aceitasse meus poemas em prosa
e me desse suas mentiras
de verdade

queria que você fosse
a pessoa mais importante do mundo

e depois que (eu) morresse
tragicamente como um pássaro

2009-05-21T18:47:00.000-03:00

litium

há de vir alguém e destilar o ocaso
libertando da trama a contenda
dos olhos o destino da moça
caras & bocas chapada na arenga

a açucena há de agüentar estanque a sorte
desses truques este tanque nos canteiros
esse útero sorvido de bobeira que subnutre
e deita o amor numa esteira de erros

o sonho no sono naufragado a esmo aguça
o gosto agridoce do cuspe no beijo da puta
a miragem vira a mesa e se diz nua

à cana o leite enxerta à canga a cica
fragrância fodida a tripa da preguiça
que arranca o gris do vestido e excita

2009-05-20T09:41:00.003-03:00

goya

da série poemas ordinários

seus joelhos alucinam a minha retina
(e o que falar dos pés)
quem me dera nunca ter me tido

teu jeito de anciã no corpo de menina
pronuncia sombria a sentença
com a voz rouca sibilina

"hás de te matar"

(por que diabos justamente agora tinha de mudar)

seis gotas de essência de floral
em brandy e a fluxetina
nada dá conta

nesse louco chá da sua sodomia
a psicose na sala de estar

se desejo matasse eu morreria
mas como não me deseja
devo suportar

o fato crucial que me assassina
(a corda na garganta)

você já não é minha
e eu sou de quem me levar

2009-05-18T11:55:00.002-03:00

êxodo

vou esperar o fogo rimar com a
cicatriz e o teu corpo ninar a
esperança de uma franca recuperação

retirarei o sangue do meu litium e o
peso morto do oxigênio nesse ínterim

te darei meus olhos para que em clemência
enxergues a clave da minha sobre
vivência e se não for demência

recitarei teu nome todos os dias

2009-05-18T09:23:00.001-03:00

2009-05-06T18:29:00.004-03:00

goethe

"a saudade é uma semente de loucura que não deve ser cultivada e nem afagada pela memória"

rude árida
insensível estiolada
sem alma

beijos de uma boca invisível
toque de um corpo frio
nenhuma lírica incerteza

resignome e pego meu chapéu
para sempre
adeus

2009-05-05T13:16:00.003-03:00

manet, suicídio

scleranthus

insisto no entretecer do engano
meus planos de morte perfeita
não foram um orgasmo
mas mero engasgo da solidão

o tempo é o meu gênero
o caráter denitivo do tema
meu lema é a melancolia
sempre ir e vir todo dia

entre tantas mulheres
não havia vinhas
apenas mera embriaguês
dentre tantas pernas

somente ilhas e mais ilhas

2009-05-04T09:12:00.000-03:00

poesia em movimento

http://www.youtube.com/watch?hl=pt&v=1rTnB_BcgIM

2009-04-29T18:44:00.003-03:00

poema ao 29 de abril mais terrível de todos os tempos ou
à última pera do príncipe

hoje meu coração não está aqui
está na outra margem do rio
nem telefone nem navios
está há onze anos daqui

2009-04-27T13:46:00.002-03:00

foto: sara roeder (a outra banda da poesia)

du conte

o bêbado assaz
desfaz a queixa
que o distrai

bate o martelo
contra a garganta
que se contrai

rotula o vício
num precipício
de amor e ais

levanta um brinde
para a vertigem
e bebe mais

2009-04-24T12:51:00.003-03:00

da série leminskianas

ii

de nada me vale o cheiro
de todos os corpos

o teu cheiro é o porto
onde abalroo o sentimento

êxtase de ir à pique
junto com minhas ideias
naufragadas

bebo tua água salgada
a sede me definha

nesta ilha deserta sem garrafa
não sou nada que se sirva

2009-04-24T11:18:00.003-03:00

mel mais doce que o sangue (fragmento)

A transição acontece imperceptível, o pensamento amordaça a palavra, o punho torna martelo tudo que não gire ao redor do interesse imediato, expirar até esgotar o oxigênio, então se abarca o outro num fôlego, sem emoção ou sentimento. A onda bate na pedra, o trovão é ininterrupto e intenso. O tempo deixa de ser cotidiano, suspenso por um fio louro no limite do visível. Abandono e ausência. No concrescer da idéia que procura o absoluto o corpo se pendura, oscila nas pontas dos pés até excentricamente invadir o outro que não é, duvido do caráter fragmentado desta existência, constato o tijolo a dar na minha cabeça, o qual não é possível privar daquilo que não é mera concepção, o tijolo não se concebe, ele é, mas a minha idéia atirada na testa alheia também é bem capaz de causar um galo.

2009-04-22T15:41:00.002-03:00

sétimo selo

da série leminskianas

ao seu thadeu impronunciável

i

de tanta fé no acaso
deixei-o apostar
meu destino com a morte

um traço tênue
no fio da navalha
o último fósforo

a tinta da trave
o último tiro
e o meu horóscopo

tirei tantas finas
que meu tino não me engana

tudo o que perde
às vezes ganha

2009-04-22T13:49:00.002-03:00

nina simone

feeling good

quisera fazer do sonho poesia
trazer à água turbulenta a calmaria
devolver a inocência à minha sina
e reconfortar os loucos da boemia

quisera ter um pouco mais de nós
no compasso lento de um silêncio
e quem sabe saborear a sós
a nostalgia dos teus movimentos

mas combato sonolento à luz do dia
se a vida viesse e me dissesse segue
aí sim eu seguiria adiante e atroz
a lembrança escura da tua memória movediça

2009-04-17T11:44:00.002-03:00

nina simone

you’ve got to learn

se o meu toque não apodrecesse o mundo
eu beijaria teu seio e mudo te daria
tudo tudo o que tenho
nesta vida devastada

mas não tenho nada
e este nada em mim
só o é porque me desdenhas
é o que fazes de mim

então que venha
o tudo ou o nada
que me fará a mim
ainda que no fim

se fores minha tudo
e se não fores nada

2009-04-08T13:51:00.003-03:00

foto: miguel soza

porque ela não deveria merecer a minha tristeza

serei reconhecido pelo êxtase
palavras mal colocadas aos teus pés
e teus tamancos à porta da minha boca
sempre fresca e a tua cara meio sonsa
fazendo par aos meus olhos de revés

serei esquecido pelo matrimônio
homônimo do inferno com o inferno
cujo cinismo me torna avesso o escárnio
e no teu riso um tanto tributário
meu membro corroerá ao teu veneno

serei eu mesmo na metade da metade
onde estiver a menor parte do teu sexo
(cheiro saliva unhas muco e enzimas)
estarei à espera da tua despedida
para forrar o céu dos meus excessos

2009-04-06T11:48:00.003-03:00

rembrandt

novamente (old mill)

perco o prumo e a dor me trampa
um passo à frente me trinca as lentes
dantes com um rabo de arraia

a raiva e o ranger de dentes
são o menor dos intentos
se mesmo à noite ruiva
semeio veneno nas serpentes

sigo de qualquer jeito o vento ao mar me despeja
e roo a corrente da ânsia
deixo ao porto desolado a poeira

o sal é o meu deserto
donde aceitarei o pacto
pelas vias macabras
das vagas ordinárias

2009-03-30T14:03:00.004-03:00

foto: miguel soza

em teu corpo a chaga cobiçada
verterei o sangue da harmonia
para o teu gáudio e deleite
a cada vinte e oito dias

súcia nas falanges da laringe
tange a lira rouquenha bizantina
quente e repentina foxy lady
outrora assaz a messalina

arrebento e entendo de repente
cavuco enfim a eudaimonia
arfar atrás quiçá na frente
jorra o poço e mata a tua sede

2009-03-26T13:45:00.003-03:00

foto: miguel soza

abandona este dia
carente de carícias
desengonçada moça
enguiça e sai de órbita

contábeis e notáveis
seus dedos desnorteiam
e ritmam a melodia
a morte é sua vítima

a harmonia seu cheiro
vestidinho de preto
dasafinando a prosa
estreita dos seus seios

2009-03-17T13:10:00.004-03:00

foto: ed fox

da série poemas ordinários
(aqueles para as mulheres do bar que nos desprezam)

você nunca beberá da minha reserva
minha dose destilada de amizade

é só para as destemidas e genésicas
mulheres destinadas à cumplicidade

de nada vale a sua melodia
é um carro a sua carruagem

pensei em você por noite e dia
mas agora você faz parte da paisagem

2009-03-11T13:58:00.006-03:00

foto: miguel soza

prefiro escrever enquanto escrevo
se amar o amor por certo inverto o verso
seu corpo eu viro e respiro no avesso
rabiscando suor nesse seu sexo

de pouco me importa o retrocesso
se obscuro ou se faço sucesso
de que me adianta o esplendor com
o risco em riste eu quero o seu excesso

temer a paixão eu tremo no começo
depois o pejo gela gera o incesto
travo a trégua engano o redentor
e vivo a vida sempre a termidor

2009-03-11T13:58:00.000-03:00

prefiro escrever euquanto escrevo
se amar o amor inverto o verso
seu corpo eu viro no avesso
rabiscando suor nesse seu sexo

de

2009-03-05T13:42:00.002-03:00

foto: jan saudek

venço pois me verte o verso
perplexo reduzo ao absurdo

me empenho no nada
ao sacrifício do abismo
mas seu umbigo é o nicho
difícil de conquistar

persigo abstruso
a chave de um mundo
pra te proclamar

minha velha menina
além da altitude
a sina nos une
a voz e a fera

2009-02-18T13:58:00.003-03:00

foto: jan saudek

último desejo

a flor da pele
pedra onde deságua
sua lascívia fluida
se dissipa em nuvem

quando sua garganta canta
rugem enigmas dilacerantes
findam em vida as duvidas

lustre das estrelas
se enferruja e funde
foge o céu a terra restitui-se

paira sobre as auras
eternamente complexa
mas não confunde

se o desejo é certo
certamente mede a plenitude

2009-02-02T12:02:00.002-03:00

pulsación

um pássaro
selara o teu destino
instinto obcecado
vaticínio

augúrio maligno
no domingo

risco teu signo
indesejado ajo
não sabendo obstar

lúgubre tua lascívia
muge

e evade
o ser e o tempo
nos fora
sade

2009-01-29T11:12:00.003-03:00

foto: bettina rheims, 1987

equinox

não retornarei sobre meus passos
inventarei um novo eu para o caminho
um rapto de mim do seu domínio

cada vez que eu cantar meus versos
não restituirei teu corpo delicado
vela chama ao vento

no tormento desértico de meus dias tardios
não esculpirei incólumes teus lábios
teus gestos a tua nudez infame

noites sem luas cheias em minhas mãos
cada gesto não desenhará o regresso
do sangue nas tuas unhas

infiel a mim mesmo partirei
sete palmos sob sete palmos

2009-01-27T16:15:00.003-03:00

bella lugosi is not dead

mudar tudo inclusive
afiar os incisivos
pra morder a carne das meninas

me lixar as unhas
tanger suas liras

lírios para o enterro dela
sem querelas
problemas e telefonemas

que a terra trema
e engula o sexo anêmico
em suas entranhas túmidas

não eu não quero o amor efêmero
quero a sofreguidão dos divinos segredos

2009-01-27T10:52:00.003-03:00

manet, suicídio

porque era ela
porque era eu

alimento o pássaro da melancolia
tento não andar à chuva
canto canções instrumentais à plenos pulmões
fecho as janelas da alma
mas a onda ainda bate no penhasco

2009-01-23T11:45:00.003-03:00

dali, mulher sentada nua, 1960

piegas

i

cada dia a mais
é um dia a menos
negros seriam seus olhos
enquanto verde é o seu medo

tracejo ensaio ensejo
engano o engodo
e não temo fundir
o seu metal pesado

desaguo sem reticências
essências no seu aquário
querer se querer é mais
do que os seus álibis

ii

poético demais
num dia sem rimas
não dou tempo
de voltar atrás

sua melodia dia a dia
em meu poema é mais

nada comum flutua
a tatuagem em meus olhos
o entulho a vida

vento em seu corpo é luz

iii

preciso navegar seus seios
encontrar o meio
do seu caminho
do meio

a paz e o sossego

sei o se quis o
ou bem jazer no
risco

iv

outrora atrás
assaz na frente
ventre contra ventre
e o que vier depois

depor contra a gente
inteligentemente a sós

2009-01-20T10:59:00.002-03:00

rock and roll, dali, 1957

lua de chacina

enquanto canto gota a gota a medida do meu desespero
o medo
essa flor envelhecida
põe diante dos meus olhos a vida

de dentro do livro me lembra
as regras desse jogo
não são poucas as cartas marcadas
a morte me esconde sua cara por puro pudor ou nojo

cato palavras
cato cavacos
rasgando as palmas de minhas mãos
vítima de meus vícios ou de meu suicídio
porque iniciei isso
para emaranhar os fusos
para chutar o mundo cão
ou para o meu sacrifício

enquanto canto gota a gota a medida do meu desespero
o amor
esse senhor sisudo
me dita o absurdo que fiz com meu mundo

que eu fique de joelhos e enxergue a sua imagem em meu espelho

reflito o que sou
tenho quatro patas esquerdas e um olho vesgo
o ritmo me escapa
o amor me escapa
no abandono um aceno da mão
ao canhir sinistro sou todo ouvidos
e em meus delírios a lua me beija
e mordo quem me alimenta

enquanto canto gota a gota a medida do meu desespero
perco o jeito e a fortuna
entre a gente que não entendo
mas partilha a minha culpa
barbarizando o sono estável da saudade
quem sabe a única cura para os poemas que o poeta me roubou
e que eu lhe teria dado com certeza
como também à prostituta loira de raízes ruivas
que bate a cinza no copo de cerveja
e ri do seu e do meu desespero

aliás

enquanto canto gota a gota a medida do meu desespero
a sua pele sua divinos segredos
e só posso dizer que se isso é sangue
tudo o mais seria um erro
porque errada é a minha voz
porque errado é seu corpo em meus dedos
porque errada é a sua palavra que já não conheço
a sua inveja da madrugada que me abraça e me põe no berço
ninando a minha poesia cansada entre mulheres mal amadas e bêbados

a minha casa
(a casa de meus olhos)
não está no meio do caminho do meio
é sempre o limiar
o fio da navalha na carne crua
o lado esquerdo da rua
na língua bárbara dos excêntricos
ou dos loucos varridos mesmo
quero cantar

tanto ruído em meus sentidos
olho o céu com olhos vítreos
você apegada à manhã e eu separado
de você já não quero saber nem um bocado
procuro a criança que caminhava derrubando postes a testadas

enquanto canto já não canto mais gota a gota a medida do meu desespero
deuses são também isso e ficam por isso mesmo e vão para casa
com a convicção do oráculo
o sangue do meu coração é pensamento
mais nada

2009-01-05T11:20:00.003-03:00

foto: luiz modesti

cinco de paus

desperto à manhã
a nudez do teu nome
ao meu lado

creio triste e crasso
o desengano devasso

(haveria sofreguidão no enlace)

não fosse sempre aquela
outra nudez o meu cárcere

2009-01-05T11:17:00.003-03:00

foto: ed fox

a torre

donde a estrela estanca em teu olhar
jaz oblíqua à guisa de dúvida abstrusa
cruza meu caminho a donzela estulta
cria espúria a fúria do querer depois

trotando a cobra dá o bote à luz
indiferente tu segues e seduz
plagia o sol desoladamente
enquanto o horizonte te conduz

ao teu encalço escasso contumaz
mais dou sentido ao teu receio jus
persigo a tua sombra de entremeio
e o teu cheiro a minha palavra restitui

2008-12-19T08:24:00.003-03:00

um canto (diálogo)
(com jorge barbosa filho)

me arranje um canto
uma ruga uma rusga qualquer
pra deitar minha voz
rebuscada de tanto revés

me arranje um
pra fumar minhas metas lá fora
pois tudo o que eu sinto
sequer é melhor do que outrora

me arranje
preciso depois o quanto antes
de uma língua de um pulsar
que cante quente e cante mais

me
cante por todos os cantos e no entanto
até eu não fazer mais sentido prescrito
nas esquinas de todos os riscos
o sentido de querer lhe abrigo

(dedicado ao grande jorge barbosa filho que anda pelas veredas pedregosas levando pedradas covardes nas costas, pela generosidade e pela poesia)

2008-12-17T13:57:00.002-03:00

salvador dalí

canção da sesta

quoque tes sourcils méchants
te donnent un air étrange

asterisco sombria monodia
monolítica luz sereia estria
obscena iguaria obsequeia

reticente lente de brocado
vulgo rutilante acaso
júbilo de fino enfado

(enguia astuta enluta e mia)

trêmula ganja que jonga
a gelha estia no gajo
regeiro espúrio de scherzos

trinca de quadra catrapus
trampa trançada de pêlos
tecido pejo de fato

(vicária flor algaravia)

forro e pérfido libelo
no afago às cordas da ânsia
despetala cédulas e dança

2008-12-12T12:31:00.001-03:00

foto: ed fox

meu coração é o calabouço
onde expias teu crime

a liberdade

sanção absoluta
o meu desejo

goza sete vezes a ira
que te devoro
e ignoro soltar as correntes
do teu desterro

2008-12-08T11:15:00.002-03:00

foto: ed fox

o primeiro caminho

aquilo que desejo
raramente lembro
beijo e exploro

cunho sempre o malogro
alvíssaras nem sempre
ao templo restituo

algúrio nobre torpe
aquele beijo lúgubre
só fora o desejo

teus seios firmes e fortes
quiçá é o que impera
a sombra marca da maldade

brusco como a neve nesta cidade
é exato o que faria à tua cidadela
era ela era ela ela era

apenas mais uma passante