a corrida do ouro

gotas de fumaça
queimam a existência
nestes dias sem oxigênio

o tédio renitente
esteriliza os diálogos

catalogo os parágrafos
mas as palavras não
chegam aos pés da página

se ao menos a chuva
deschavasse granizos silabados

com que sofreguidão
afogarias as bocas escancaradas