dezenove

antes que a cena se resolvesse, marta já não parecia mais estar ali. dela nem o cheiro. alguém partiu em seu encalço. me virei em busca de uma metáfora ou provérbio que qualificasse a fuga. nada. mais uma vez eles se foram. fui um idiota ao acreditar em marta. mas marta acreditava em mim.

vinte

imaginei que tudo tivesse acabado ali. imaginei que todos tenham imaginado que tudo tivesse acabado ali. qual que. era só o princípio, a ponta do iceberg. havia alguma coisa, alguma coisa que não cheirava bem. eu precisava resolver esse mistério, minha cabeça pairava numa nuvem., sim, eu tinha o urubu da dúvida fazendo sombra sobre meu ombro sob o caixilho da porta. resolvi tomar uma decisão. ligar os fatos. fiz um balanço sob uma árvore para lançar os meus dados de um copo aos dedos dos pés. oh dúvida cruel. a mala ou deixá-la. buldogues. claro: puro acaso. mas, conseguiria eu eliminá-lo? fui um idiota ao acreditar em marta. mas marta acreditava em mim.

vinte e um

depois de voltar ao local do crime, resolvi partir de algum lugar também. tudo se repetia. se eu ficasse no mesmo lugar a verdade iria passar por mim mais cedo ou mais tarde. eu estava nervoso, esfregava obsessivamente meu polegar na virilha, um tartufo castigado. foi quando – um raio – sovaquinho e almíscar. assim como se nada tivesse acontecido marta saiu de um bueiro:
- e aí filé, vamo pro faiti?!
a voz de marta estava pastosa e macarrônica, achei-a estranha. muito estranha. de qualquer forma eu era uma criatura sem imaginação. além do mais essa me parecia a melhor maneira de começar. sem perguntar quando onde e como, fui atrás de marta, deixando a tampa do bueiro pesar fria e hostil como uma tampa. marta caminhava tranqüila que nem uma vaca. eu carregava um piano.