no jardim do éden

não há mais o pai que nunca houve

nem mesmo a mãe que nunca houve

não há mais avô que nunca houve

nem mesmo avó que nunca houve

não há irmão que nunca o houve

nem irmã que nunca a houve

tios tias primos primas na mesa grande

já que isso mesmo nunca houve

nem sequer amores há que nunca os houve

a cúmplice sensual que nunca amou

e que um belo dia sumiu e desatinou

para nunca voltar aonde nunca esteve

amigos se houvera nunca os houve

o cão fiel numa catadupa fria

alguém para partilhar a alegria

pois nem mesmo a alegria houve um dia

a obra prima nunca houve

o poema a canção bem acabada

nem mesmo a morte houve

enfim a vida fora apenas uma vocação suicida

da série poemas ordinários

de cada amigo restou um encosto

em cada quina e a vida se me torna um estorvo

de cada amor a frase virou lodo

e o meu coração na saudade consumado

de cada citação uma verdade

e o que era eu do que sei é só saudade

houri

Com a música do amor orquestramos a grande canção da existência.

Omar Khayyám

desejo meramente a calma

a paz cálida do teu corpo

onde amortalho o meu

com o impudor de um só ser

quisera crer que foste a maldição

e não a benção que me dilacera

quando a tua língua bífida

acelera a minha alma fermenta

não te quero sempre um furacão

quero a brisa da manhã benvinda

dos cílios dos teus olhos oblíquos

e o ronronar do teu íntimo

ao despertares do sono profundo

quando somos um sonho só mútuo e único

flocos de pérolas

matilha que ladra vazia

a procura da rara iguaria

em andrajos mal trajados

tentando fugir da desgraça

acaso um passo além da fronteira

seria apenas uma agrura

ou a fuga fugidia da cultura

súbita lhe arrancaria os olhos

torta de vertigem ao ver tanta beleza

certa em seu caminho torpe

absorvendo toda a sorte de amores

acosumados a se consumir

não não adianta tentar fugir daqui

além do mar nada irá além do mau a pior

ainda que tente fazer de si o seu melhor

nada lhe resta senão existir

as afinidades eletivas

se afaste de mim

não somos iguais

menos mau

mal somos nada

ao menos se pudesse ler meus pensamentos

linda se recordaria que morrera aos bocados

a bela morte do cadáver ultrajado

celladoor

O facto de se estar vivo compensa aquilo que a vida faz a uma pessoa.

Salman Rushdie

explode-me o verso na cabeça

arrebentando as amarras que prendem meu infinito

aprendo a julgar como um menino

e já não necessito pedir perdão

destituo o tabu de ter irmãos

pois não lutamos com as mesmas armas

o quadrado retilíneo dos seus versos

não combina com as curvas da minha estrada

e com esta chaga maltratada

malbarato o artifício das palavras

quando num ranger de dentes característico

rasgo em mil pedaços nosso armistício